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L'automne est là et aujourd'hui il rayonne. Il m'invite à être plus rigoureuse dans mes prescriptions : 3 pages de Virginia Woolf tous les matins. Assez pour faire des merveilles et sauver la journée.

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Elle est à la mode, Virginia... Qu'en aurait-elle pensé ? En tout cas, à quelque chose newsletter est bon. Car grâce à celle de Chanel, j'ai découvert Jeanette Winterson, qui parle si bien d'elle. Et de la condition de celle qui écrit. 

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Ne pas jouer à Tetris avec son temps, mettre des coups de coude dans son agenda, dès le matin, coudées franches, et se réjouir de s'entendre penser à tout et rien.

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Sagesses d'un dimanche

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Tu sais qu'une cuisine est sale (ou que tu es très paresseux) quand tu dois d'abord laver l'éponge avant de laver la vaisselle.

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Tu sais que tu es fatigué quand tu hésites plus de 5 secondes entre apporter d'abord le beurre sur la table ou plutôt le café. Tu as oublié en chemin que tu avais deux mains.

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Tu sais que tu n'es déjà plus qui tu pensais être quand tu lâches plus de 3 livres consécutifs après les 20 premières pages. 

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Un matin comme dans un phare, installée à la table arrondie, chambre à l'étage. Pile de livre à gauche, pile de livre à droite, un stylo sur la soucoupe à la place de la cuillère. Vue sur les camélias. Les toits sont des bateaux, flotte éparse nommée village, dans leur mer de haies, de talus, de buissons et d'arbres. La nuit dernière, les cheminées, ces petites ancres pointées vers le ciel, ont laissé passer la grêle.

Patti 2

Rodin and Michelangelo - A Study In Artistic Inspiration. Une exposition de 1997 au Philadelphia Museum of Art. L'affiche est le point de lumière, point de fuite de notre chambre au chalet. Les deux corps, statues blanches sublimement entrelacées, abandonnées en un baiser plongeant, sur un fond noir. Merveille.

Michelangelo, le dernier mot de Just Kids. Patti Smith s'est invitée dans mon paysage intérieur et j'en suis si heureuse. Je la suis sur Instagram depuis hier, je ne suis pas habituée à pouvoir m'abonner ainsi à un auteur dont rien que le pallier, l'entrée, les premiers escaliers de l'œuvre-maison m'enchantent. 

Elle a tant rêvé la France, arpenté Paris, aimé Rimbaud... Et elle me fait rêver d'Amérique. 

Demain, 2021.

chrysalide

Un confinement chrysalide - moi-même ne sais pas très bien ce qui se trame, ce qui mûrit. Des forces se réveillent, des pensées se mettent en place, depuis le temps ! Mais aussi dans le temps et grâce au temps. Tout est un bain de temps. L'impatience s'écrase sur les plages comme des vagues fougueuses. Rien ne sert de courir, il faut mûrir à point.

Ce matin, le grincement du rasoir m'a fait penser au cri des mouettes. 

Ce matin, dans la boîte aux lettres en haut du chemin, un deux trois quatre cinq livres m'attendaient. Je m'occupe de l'accueil des nouveaux arrivants. 

cymbales

Vacances remplies de mots comme des cales porte, des cales dans les chaussures et sous le pied de chaise. Des mots pour équilibrer, rendre tout ça moins bancal. Je flotte à nouveau dans ma peau et je n'aime pas ça, ce rétrécissement de l'être qui laisse passer les idées noires comme des courants d'air sous-cutanés.

Des mots. Jusqu'où s'y perdre ? Jusqu'où s'y sauver ?
Jusqu'à grandir en soi-même, suffisamment pour serrer la main au monde, franchement. Y compris à ses parents.

"Lire est une violence de vie" dit Christian Bobin. Il dit aussi que "les livres sont des âmes".

Écrire ? "Frapper l'une contre l'autre deux cymbales de silence."
Symphonie de Noël.

fantômette

Ifemelu tient un blog. Ifemelu, c'est le personnage principal du roman Americanah que tous mes abonnés Instagram ont l'air d'avoir déjà lu. Etrange sensation, mais heureusement un livre se délivre de la même façon à chacun, c'est à dire individuellement et uniquement. Donc malgré l'impression de lire une autoroute déjà appréciée par tant d'autres, j'ai la satisfaction d'y avancer comme sur ma propre petite route de campagne. Trop de métaphores ? *hochement d'épaules*
Il est bien ce livre, un peu long par moment, mais il détient cette capacité à vous faire oublier votre vie et à vous projeter totalement dans le présent du récit, à Lagos, à Philadelphia ou Baltimore. Ceci n'est pas une critique, ni un résumé, juste une sorte de commentaire-frôlement né de l'envie de partager ce qui ronronne dans ma tête ces dernières soirées. Ifemelu et Obinze.

Le blog dans le livre est d'utilité sociale, il pose un regard sur la société, la décortique, donne naissance à des débats in the comment section.

Ce blog dans la vraie vie est d'utilité personnelle, avouons-le, il pose un regard sur euh il n'en pose pas, il traduit un regard en mots, le décortique, donne naissance à encore plus de mots.

Cette foutue duplicité. L'impression d'avoir été mal copiée-collée. Une partie de moi est floue, sans prise sur la réalité, aussi présente que peut l'être une lumière ou une odeur : pas assez pour empoigner les portes et les corps.

Bouh. Je est un fantôme par moment.

creux de la vague

Je m'ennuie. J'ai encore acheté des livres que je vais devoir rapatrier à Paris. Il va me falloir une malle. Plus il y a de nuages, plus je récidive. Acheter un livre, c'est comme acheter du temps : je m'engage à le lire, à lui réserver une plage. Ça rend l'avenir plus radieux. C'est déjà ça de gagné sur les écrans. I am a secret dinosaure.

Donc je suis allée à La Galerne (incontournable librairie havraise), ensuite j'ai essayé d'aller m'installer à la bibliothèque Oscar Niemeyer niché sous le Volcan mais elle était fermée. Déroute du seize août. Je suis revenue sur mes pas pour jeter un oeil à un espace de coworking qui vient d'ouvrir. Volumes impressionnants, odeur de voiture neuve, et une sur-motivation palpable. Ils ont voulu trop bien faire et résultat c'est moche. Je suis vache. C'est moche par touche. C'est joli par endroit. Le tout est assez patchwork et l'identité graphique est d'une indécision qui fait mal au coeur. Du tropical, du manuscrit, de l'empattement, du rouge, du turquoise, du noir et blanc, brrrr.

La poule retourne à ses petits bouquins.