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Les fleurs du marché tiennent exactement une semaine avant de perdre les pétales. C'est fou ce qu'elles donnent tout, en captivité dans leur vase, couleur et grand écartement, comme si elles criaient. Demain, elles iront au compost, et laisseront la place à de nouvelles pensionnaires. Ce qu'on ne ferait pas pour un peu de joie, quand on ne touche plus terre... 

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Entre glycines et lilas, c'est le grand cinéma. Les rues sont parfumées, dans les jardins, les branches lourdes de fleurs, de pluie et de grappes qui gouttent. Une réponse verte, massive, franche, à tous les états d'âme, ovationnée de blanc et de rose. J'imagine Hockney qui dérape sur son iPad, ivre de printemps.

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Paris et ses angles d'immeubles perchés qui prennent le soleil plus longtemps que le commun des mortels, qui trottent en contre-bas. Ce serait dommage de passer une vie à se passer de vue : il faut monter dans les étages pour caresser les murs du regard et le laisser glisser vers le ciel.