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Un matin comme dans un phare, installée à la table arrondie, chambre à l'étage. Pile de livre à gauche, pile de livre à droite, un stylo sur la soucoupe à la place de la cuillère. Vue sur les camélias. Les toits sont des bateaux, flotte éparse nommée village, dans leur mer de haies, de talus, de buissons et d'arbres. La nuit dernière, les cheminées, ces petites ancres pointées vers le ciel, ont laissé passer la grêle.