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échantillons.

8h35. Le vendeur d'un petit bazar rue Rochechouart tapote d'un plumeau couleur arc-en-ciel de grosses paires de chaussettes blanches présentées en devanture de son étalage. Ménage matinal.

8h36. Je croise la petite concierge probablement portugaise teinte en blonde d'un immeuble plus haut dans la rue chargée de trois baguettes et vêtue de sa polaire bordeaux plus tard que d'habitude.

8h37. Petit attroupement non-idéalement placé entre les travaux et l'entrée du métro provoquant mécontentement visible mais silencieux des passants - une mère s'acharne sur la fermeture "éclair" du petit garçon, ses sœurs trépignent, la poussette reste placide, ça circule tant bien que mal.

8h40. Ligne 8, une jeune parisienne assise sur un strapontin en heure de pointe avec des mains aux ongles rouges qui entourent un café à emporter - le couvercle blanc est maculé de rouge à lèvres, carnage rouge, elle s'agrippe jusqu'à Chemin Vert.